!No llores por mí Argentina!... o bueno, !no lloren por mi cibernautas!...no...!no llores por mí México!

Hoy fui llamado egocéntrico.
Me llegó a lo más profundo de mis entrañas. Subió como gastritis, y acabó como sabor de grano de café en la boca.
Y es que no me considero así, aunque al hacer tantos estragos en mí la declaración, comenzé una búsqueda de datos secundarios (diríamos en merca) acerca del tema.
Fui a las fotos que tengo en la web, y las comparé con las de otros. Si...al parecer aparezco mucho en las mías, muy poco arte realmente. Después fui a mi blog, este que están leyendo precisamente. Pues bueno que mejor prueba ¿no?.
Finalmente, para los datos primarios, opté por una instrospección, y hallé con disgusto lo que ya sospechaba, que sí, soy egocéntrico.
Creía firmemente que haciendo cosas por los demás, aunque estos jamás se enteraran, de cierta forma compensaría el lado egocéntrico de la persona (en este caso mí persona), pero al parecer no, una cosa no tiene que ver con la otra.
Así pues, declaro cerrado este blog, por lo menos hasta el 25 de Octubre, para pulir estos indicadores de lo que pudieran llegar a convertirse en patrones de personalidad no desados, y entonces meditar si es lo correcto tener un diario abierto.
Por lo pronto regreso a la vieja libreta y a la pluma.
Y para rematar el punto, ahora no sólo egocéntrico, sino ególatra además, les digo que puedo imaginar escuchar sus vítores y aplausos desde cada una de las computadoras donde se encuentren, mientras yo, como en discurso de despedida a la Michael Jordan, digo gracias por sus más de 200 visitas y haber leído esto, que había sido una catarsis para mí. A lo mejor no es adiós, pero por si las dudas. Adios.

Atte.
Pollo

Mi frustraciòn està llegando a niveles que solo Quino puede expresar...

Mirror trick

O probablemente trastornos de la personalidad. Me levanto, me miro al espejo, y como cada determinado tiempo, la imagen aburre. Hora de cambiar. Esta vez el cambio, parece radical, pero no lo es tanto, simplemente sacar tijeras, y cortar la barba de dos meses. Que creanme, no es poca.
Lo que parecìan unos cachetes màs redondeados, descubro con alegrìa, que no eran màs que pelo enmarañado. De paso, se van por el lavabo unos cuantos años, y lamentablemente, el perfil de sabidurìa que te da la barba. Aparezco frente al espejo, màs joven realmente, fresco, y por poco y desconocido. La falta de un marco en la cara, la hace parecer desnuda, deprotegida, como para que cualquiera, ahora sì, venga y me diga lo que sea. Ya no se puede esconder el rubor, si es que acontece alguna situaciòn embarazosa, y el quedarte en silencio, ya no tiene el mismo peso sin la barba. Habrè de utilizar otras triquiñuelas. Fruncir màs el ceño y hechar la cabeza para adelante a lo mejor, para hacer pesar el punto. En fin, como cada determinado tiempo, cortar maleza, para encontrar otra vez lo que se estaba quedando enterrado. Introarqueologìa.

Manchas y manchados

Issa Lòpez.
Un nombre nuevo en el ambiente cinematogràfico comercial, pero que buena es. Y como ya he hablado de mis envidias, no dirè nada màs.

Fuimos a Ocampo, a celebrar el cumpleaños de Flor la amiga de Kikis. Y a mì, invariablemente, cuando no me encuentro en mi ambiente, cuando estoy fuera de contexto o simplemete entre personas que no conozco muy bien, me siento como una gran gota de tinta china, esperando ser dejada caer a las diferentes hojas en blanco que son los que me rodean. ¿Como serà la mancha que deje?. En algunas hojas, la mancha lucirà, se verà bien plasmada ahì, un tanto armonioso el juego del blanco y el negro. En otras, acabarà siendo un manchòn casi surrealista, tratando de buscar alguna forma que le de sentido a la nueva obra, a una mancha desfigurada que quiere parecer algo, pero no acaba de convencer, como nube amorfa. Y en otras, la gota simplemente no puede marcar el paepel, a lo mejor por ser un papel enmicado o tambièn, porque no, la tinta no es la adecuada.

En otras cosas, la ausencia de mi hermana y mi mamà, se empiezan a notar en la casa. A la primera, porque desde allà sigue siendo reina, ya que ni siquiera he podido mudarme a su cuarto, que de hecho ya està medio clausurado, asì que si antes nadie se metìa a sus territorios, ahora menos, es como si hubiera uno de esos letreros bien grandotes "No traspassing". Y a mi mamà, pues basta decir, que antes, en palabras de ella "...hay de todo, jamòn, queso, salchichas y pan...", y ahora no hay nada, siendo que aquel todo me parecìa nada. Unas salchichas que estaba viendo con cierto recelo, cuando mi papà me dijo que estaban buenas, que mi hermano ya se habìa comido una, la idea no me acaba de convencer, porque al tacto eran un tanto pegostiositas, cuando en un golpe de vista, veo que su consumo preferente era una semana atràs. Pero bueno, a los niños, ni les pasa nada, y si les pasa, pues no es màs que un chorrillo de tres dìas. Asì pues, nos estamos apañando como podemos, con olores de pasta con mariscos en el refri, gracias a que Estefana metiò sin tapa el topper, o con las siempre buenas y nada nutritivas donas glaceadas del HEB. La nada de una madre, es incomparable.

No more mister nice guy

Siento que la vida no me trata bien ùltimamente, no que me trate mal, pero en el funcionamiento del karma y dharma, no creo que estè equilibrado el asunto. Si esto no mejora, adios mister nice guy, por lo menos un rato. Ultimadamente, me apetece màs echarme unas copas con Frank y la Monroe, que un tè con Teresa.

!Juanga, juanga, juanga!.Y no es que sea fan de èl, pero hay que saber apreciar.
Como compositor me parece genial, y no por sus elaboradas metàforas o arreglos innovadores, sino por la mera capacidad, de tener el sentido estètico y comùn, para llegarle a la raza, para conmoverlos.
Yo, al calor de las copas, si dejè rodar un par de lagrimillas en esa que dice "...como quisiera, que tù vivieras...", y es que fue una puñalada a la nostalgia. Me acordè mucho de la mamà de Mauricio, porque algùn dìa la oì decir que quitaràn esa canciòn que por que lloraba, tambièn del papà, cuando por ùnica vez en la vida escuchè que se le quebraba la voz.
Todo eso se aglutina en la cabeza y acaba cuajando con otras muchas paranoias y recuerdos, que terminan por saturarla, teniendo como vàlvula de escape los lagrimales.
En fin. Dicen que el tiempo cura todos los males, ¿serà?, màs bien siento que es como tomarse dos advil para tratar de curar càncer.
La gente se amarga con el tiempo, por alguna herida mal curada, o sin curar en el peor de los casos, y al principio duele, pero ese dolor no deja de tener cierto grado de incredulidad, los recuerdos son tan reales que no puedes creer que haya pasado; pero luego con el tiempo, cuando la herida ya està gangrenada y el dolor perdiò ese efecto un tanto analgèsico, es que duele en serio y te asombras de lo grande que se ha puesto.
Pues que remedio, habrà que comprar màs advil.

Para los que les interese (que son muchos, dada la cantidad de gente que entraba y salìa de mi casa), mi hermana ya fue y llegò a Canadà, y estarà de vuelta por ahì del 22 de Diciembre.

8397 dìas. 201528 horas. Carroll lo sabìa. Por eso las prisas del conejo, por eso las fiestas del sombrero y la liebre, por eso el liròn dormido, por eso los consejos "vacìos" del gato de Cheshire..."Off with the head!" dirìa la reina de corazones.