Las voces perseguidoras

Rosario, mayo de 1969

- Los premios son siempre una metáfora - dijo el Gordo mientras echaba aceite a las cebollas.

Roberto y Jorge, sentados en una mesa del fondo del Costa Brava, lo miraban y se preguntaban cómo era posible que tuviera esa habilidad para pertenecer y no pertenecer al mismo tiempo.

-Gordo y tu putísima madre ¿metáfora de qué?!

-Kawabata me cae bien…¿van a querer pepinos? y sigo pensando, es un desperdicio que un tipo como vos no escriba en algún lado...

-¡Sí, con una ametralladora me voy a poner a escribir yo! alucino con tus razonamientos, Capdevila...¿qué carajo querés que me ponga a escribir? ¿te parece que las cosas están para hacer literatura? a veces no te entiendo, enserio...

Jorge estaba callado y miraba el teléfono con insistencia. Eran las once y media de la noche y no era exactamente en el bar donde tenía que estar. Se le había ido la mano y otra vez llegaría tarde a su casa. Muy tarde.

Georgina Rôo

No suelo echar mano de fragmentos tan grandes que no me pertenezcan. Pero ese fragmento salió del blog de Georgina Rôo, a la cual por supuesto pedí permiso y me dio su autorización. Me llamó la atención (y lo publico aquí), por tener una bizarra conexión con mi contexto. Nombres y ambiente. Hasta tuve la misma sensación de cuando conozco a personas que tienen los mismo ademanes que alguien más. Es como un miedo reprimido. Es raro.